Он  снова  шагает  по  старым  кварталам,

несёт  чепуху,  наклоняется  к  окнам…

Такой  же,  как  Город, –  

из  прошлого  соткан,

такой  же,  как  Осень, – 

из  медного  сплава.

И  люди  ему  улыбаются  грустно, – 

никчёмный  старик  в  удивлённых  калошах...

Трамвай  остановится,  будто  нарочно,

вздохнёт  и…  помчится  по  старому  руслу.

Мигнёт  равнодушно  пустой  перекрёсток, – 

здесь  шелест  надежд  под  ногами  любимой...

Он  видит  себя,  проходящего  мимо,

а  раньше  казалось,  что  это  непросто.

Берет  тёмно-старый… –   а  может,  корона?

В  разбитых  ладонях  дюралевый  посох...

Он  смотрит  на  Город,  достав  папиросы, – 

последний  волшебник  страны  Оберона.

Ах,  как  далеко  до  возможного  рая!

В  глазах  старика  неподвижное  время...

Он  многим  владел,  ничего  не  имея,

и  может  идти, 

никуда  не  шагая...(с)